Il était maigre, la peau sur les os. Il avait treize ans, il en faisait huit. Sa vie parmi les autres soldats l'avaient pourtant endurçi, il était fort et raisonnable. Son arme sur l'épaule, il parcourait les pays, comme ses compagnons, et aussi fièrement qu'eux. Fier de se battre pour sa pattrie. Fier du haut de ses treize ans d'être un résistant, un soldat. Fier et heureux de se sentir comme un héros. Sur sa peau bronzée par le soleil, des restes d'uniformes militaires découpés et rapiécés le protégait du froid, de la pluie, du vent mais aussi de la chaleur, et des canicules. Il avait un fusil sur l'épaule et un poignard dans la poche, il magniait bien le poignard, mais ne savait guère utiliser son fusil, qu'on lui avait uniquement donné par précaution. ses grands yeux s'écarquillaient dès qu'il assistait à une bataille, ces yeux avait été habitués à tout voir, et ils étaient noirs, noirs comme le pays en guerre qu'il défendait vainement.
